Telle une morte elle avance
Dans un regard noir et froid
Dans lequel elle impose cette dureté qu'elle ne possède pas
Elle est blanche, elle est pâle,
Elle a mal,
Elle est vêtue de noir,
Toujours,
Elle porte un deuil,
Le sien,
Elle ne resemble plus à rien,
Plus de formes,
Plus de sourires,
Plus de chaleur,
Plus de vie,
Seuls ses os, ses sombres pensées et sa noirceur reste.
S'en sortira-t-elle ?
Peut-être...
Mais de toutes façons
Ici ou ailleurs,
Elle est déjà morte.
